二〇一〇年大年初一的凌晨，北京的夜没有一丁点宁静，窗外是浪漫的烟花。一个人，静静地坐在屋子里，敲打着键盘。或许，写的就是寂寞，夹杂着梦。踩着除夕的尾巴，有些冷，和着微黄的灯光，有了一丝倦意。
东方的传统加上西方的浪漫，一个特别的日子。
一家人围在桌子上，吃年夜饭，没有我。我只是打了一个电话，和每个人说上两句，又匆忙挂机。谁能理解这浓烈的思念？撇开亲人，一个人点燃寂寞，伤了谁的心？听着父母的声音，自己的心颤动着，成块儿的亲情。关于“年”的传说，只剩下一份无言的承诺。
朝着狮子座的方向，闭上眼睛，默默祈祷。插上丘比特的翅膀，寻找爱的箭矢，一直在路上。一支红色的玫瑰，三个简单的汉字，只是一份送不出的外卖。在那个埋葬着骨灰的角落，我种上一株二月兰，浇水，松土，锄草……有一天，一朵朵蓝紫色的小花绽放，弥漫着馨香，等待有缘人的采摘。
“成为我们这个伟大民族的一面镜子”，季羡林用血和泪换来的《牛棚杂记》。这是先生自己的东西，到处是伤痕和烙印，装载着他的灵魂和良知。读的是朴实的生活，记的是民族的历史。寂寞的墙角演绎春的传奇，你是否愿意？
给自己的人生留下一点记忆，用心书写。
二〇一〇年新年
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